вот интересно почему у человека такая натура? почему человек любит,когда ему делают больно....когда ему плохо...почему человек любит это состояние?? надеясь,что его пожелеют? не уверенна...ведь некоторым людям просто становиться не жалко,а просто противно от созерцания такого ничтожества...но что делать...поменять человека как такогого тяжело,а изменить татуру подавно....и самое прискорбное,что я не исключение(( почему-то вроде всё хорошо,а сейчас заснула на полчаса и приснился сон и всё сразу как-то мрачно стало и печально...и слёзы наворачиваются...приснилось мне...тот день когда произошло это...когда я допустила самую страшную ошибку наверно в моей жизни...я призналась ему...и что получила?? получила удар по лицу души...получила жуткое сквозное ранение в сердце...и сразу навевает воспоминания тех минут...и чувтсва тех минут...минут когда он сказал мне "прости,но я тебя не люблю..."
- Я тебя не люблю, – эти слова проткнули сердце, выворачивая острыми краями внутренности, превращая их в фарш.
– Я тебя не люблю, - простые шесть слогов, всего двенадцать букв, которые нас убивают, выстреливая из уст беспощадными звуками.
- Я тебя не люблю, - нет ничего страшней, когда их произносит любимый человек. Тот, ради которого ты живёшь, ради которого делаешь всё, ради которого способен даже умереть.
- Я тебя не люблю, - в глазах темнеет. Сначала отключается периферийное зрение: тёмная пелена окутывает всё вокруг, оставляя небольшое пространство. Потом мельтешащие, переливающиеся серые точки закрывают и оставшийся участок. Темно полностью. Чувствуешь только свои слёзы, жуткую боль в груди, сжимающую лёгкие, словно прессом. Тебя сдавливает и пытаешься занять как можно меньше места в этом мире, укрыться от этих ранящих слов.
- Я тебя не люблю, - твои крылья, которые закрывали тебя и любимого в трудную минуту, начинают осыпаться уже пожелтевшими перьями, словно ноябрьские деревья под порывом осеннего ветра. Пронизывающий холод проходит сквозь тело, вымораживая душу. Из спины уже торчат только два отростка, покрытые лёгким пушком, но и он жухнет от слов, рассыпаясь в серебряную пыль.
- Я тебя не люблю, - буквы визжащей пилой впиваются в остатки крыльев, выдирая их из спины, раздирая плоть до лопаток. Кровь стекает по спине, смывая перья. Маленькие фонтанчики бьют из артерий и, кажется, что выросли новые крылья – кровавые крылья, лёгкие, воздушно-брызжащие.
- Я тебя не люблю, - крыльев больше нет. Кровь перестала идти, высохнув чёрной коркой на спине. То, что раньше называлось крыльями – теперь только едва заметные бугорки, где-то на уровне лопаток. Боли уже нет и слова остались только словами. Набором звуков, которые уже не причиняют страданий, не оставляют даже следов.
Раны затянулись. Время лечит…